SEGÚN

El amor, -que no es amor, según él dice, 

mientras no se me rompa en el alma,-

me persigue cauteloso entre la gente

con ojos de leopardo ensangrentado.

Parece inquieto

parece temer perderme, el amor,

niño pequeño,

como si fuera yo la primera mujer

de su existencia.

El amor se ríe con ojos diminutos

y aprovecha un segundo, el amor,

perdido por los otros 

para enviarme besos en mensajes clave.

El amor ¿o no es amor?

me da el encuentro

en todas las esquinas de la vida

me mira, el amor,

suplica una sonrisa

que no sé si quiero o no ofrecerle.

El amor, amor febril y apasionado,

simula deslizarse por mi cuerpo

parece devorarme

y palmo a palmo

me marca con las ondas de sus labios.

El amor, a veces desairado,

se ata a la cintura de otros cuerpos de mujer

indiferente, quizá herido,

por no tener de mí más que miradas

y un amor que no es amor

-según me dice-.

Quiero ser deseada por sus ojos

-el amor- un día y otro, -el amor-

para creerme amada.

Qué pena que no pueda yo ofrecerle

aunque lo quiera,

nada más que un amor

-según él dice-

entre comillas.