El sopor del primer rayo de sol,
el verso perdido en el ticket de la compra,
la contradicción en un minuto,
la decisión incierta.
El miedo.
La impotencia en la rebanada de pan,
la crispación en el aliento,
la añoranza de la ola que se aleja,
el anhelo cercenado.
La derrota.
Escuchar sin oír,
oír sin escuchar.
Está bien el sosiego de la casa vacía,
la habitación cerrada,
el arma depuesta.
El mutismo en los auriculares,
el papel en blanco,
la pantalla en negro.
La nevera entreabierta en la penumbra,
la hipnosis de la polilla,
el subtítulo.
El chocolate en la comisura,
la huella en el cristal,
la prisa de otros,
el incienso.
Con el infinito tictac del reloj parado
el círculo se cierra,
los orígenes se besan,
se desorganiza el tiempo,
la adolescencia revive
y la infancia amenaza.
No es extraño acabar en la paz del vientre materno
camino de la fuente donde el amor emana.
En la ingravidez de ese espacio eterno,
sin huir, sin esconderse.
Solo abandonar el ego
y descubrir la esencia de la consciencia
para comenzar de nuevo,
sin peso en el alma,
sin pena en el cuerpo.
